Covardias à parte.

Todos os meus complexos residem no fato do meu culto à minha covardia diária.
Covardia por não ter dito “não”, covardia por ter fugido quando deveria ter me levantado, covardia por não enfrentar fatos passados como mortos.
Recuperar o tempo perdido e a ausência é primordial dentre meus inúmeros horrores
Minhas viagens ao passado não deveriam girar em torno do que esqueci de pôr na mala, mas sim do que foi vivido e aproveitado – pensamento banal encontrado em qualquer livro barato de auto-ajuda, ou conselhos vagos de supostos interessados.
Quando crescemos, deixamos mágoas para trás, eu preferi cultivá-las.
Sacrifiquei amizades por uma palavra a mais, um amor por uma palavra a menos,
uma leitura pela falta de insistência. Deveria ser preso por atravessar
uma praça ensolarada e não sentar e apreciar.Atravessar a vida como um talk-show de muito mau gosto.
Complicado equacionar essas questões, principalmente quando evitamos relações sérias.
No início, o amor é perdulário. Gasta o que não viu. Ambos dedicam-se a seduzir como um disciplinado marceneiro. Tudo é plaino e límpido. Rosa de madeira e pétalas líquidas.
Enamoradas, as pessoas contam tudo, abrem suas histórias, memórias, acidentes, virtudes e proezas com uma franqueza incomparável. Depois de algum tempo ficam ríspidas, rigorosas, rígidas dia após dia. A generosidade seminal se transmuda em indigência. As questões se reduzem à rotina e ao que precisam comer no jantar. O sorriso é esgar, contração facial involuntária, de quem não se mantém atento e está em coma. Adentra-se no terreno da audição seletiva, do fingimento. "Eu finjo te escutar e tu finges falar; tu finges escutar, eu finjo falar".
Minha dispersão é amor avulso. Isso me incomoda a ponto de não conseguir dormir
. A casa dorme em paz. Minha paz é barulhenta, frágil, decadente, “covarde”. Em suma, fica a certeza de que as feriadas não se curam, apenas se esquecem de doer e as alegrias que não se completam, simplesmente, mudam de vento.